¡Pobre hijo de puta!

(Dorothy Parker, frente a la tumba de FSF )

 

Ha muerto Scott tomando una pinta.

 

(Ya casi había dejado de beber.

Decía que no tomaba ni cerveza

y que sólo creía en el trabajo,

en los castigos por no realizarlo).

 

Gabardina, manos anchas,

los guiones al costado,

un temblor de nieve en las muñecas.

El viento gélido de Princeton

rumiando en Sunset Boulevard,

buscándole un espacio menos frío.

Ha muerto Scott. Había cogido peso.

 

La barra en la que nunca le esperabas,

la historia de un magnate asesinado.

Avenida Norte, 1443 Hayworth,

Hollywood, California, 1940,

cuando Sheila lució la tez de Zelda.

 

No pudo morir el día de San Patricio,

no acabó la novela

del viejo productor blanco y en pie,

apuestas y algún fraude,

todo imaginado en el invierno de Princeton.

 

Espero que la pinta fuera buena.

Es imposible, pero ha muerto Scott.