Si yo creyese que mi respuesta fuese
para alguien que retornare alguna vez al mundo,
esta llama dejaría de refulgir,
pero como de estas profundidades,
no volvió nadie vivo, si lo que he oído es cierto,
sin temor a la infamia, te respondo.
Vayamos pues, tú y yo,
cuando la tarde se extiende contra el cielo
como un paciente eterizado en una mesa;
vayamos por algunas calles medio desiertas,
retiros murmurantes
de noches sin descanso en hoteles baratos de una noche
y restaurantes de serrín y cáscaras de almejas[i];
calles que se siguen como un argumento tedioso
de intención insidiosa
que te lleva a una pregunta abrumadora…
Ah, no preguntes “¿Qué?”
Vayamos a hacer nuestra visita.
En la habitación las mujeres van y vienen
hablando de Miguel Ángel.
La niebla amarilla que se frota el lomo con los ventanales,
el humo amarillo que se frota el hocico con los ventanales
lamía con su lengua las esquinas de la tarde,
se paraba en los charcos de las alcantarillas,
dejaba caer sobre su lomo el hollín que cae de las chimeneas,
se resbalaba por la terraza, daba de pronto un salto,
y al ver que era una suave noche de octubre,
se hacía un ovillo junto a la casa y se quedaba dormido.
Y es cierto que habrá tiempo
para el humo amarillo que se desliza por la calle
frotándose el lomo con los ventanales
habrá tiempo, habrá tiempo
para preparar una cara que se encuentre con las caras que uno encuentra,
habrá tiempo para asesinar y crear,
y tiempo para todos los trabajos y días de las manos
que levantan y dejan caer una pregunta en tu plato.
Tiempo para ti y tiempo para mí;
y tiempo aún para mil indecisiones
y para mil visiones y revisiones
antes de tomarse un té y una tostada.
En la habitación las mujeres van y vienen
hablando de Miguel Ángel.
Y es cierto que habrá tiempo
para preguntarse, “¿Me atrevo?” y “¿Me atrevo?”
Tiempo para volverse y descender por la escalera
con una calva en mitad del pelo.
(Dirán: “¡Cómo se le está cayendo el pelo!”)
Mi chaqué con el cuello firmemente levantado hasta la barbilla,
mi corbata, viva y sencilla, pero sujeta por un simple alfiler-
(Dirán: “¡Pero qué delgados tiene los brazos y las piernas!”)
¿Me atrevo
a perturbar el Universo?
En un minuto hay tiempo
para decisiones y revisiones que un minuto deshará.
Pues ya las he conocido todas, las he conocido todas:
He conocido las noches, las mañanas, las tardes,
he medido mi vida con cucharillas de café;
conozco las voces que mueren con una cadencia mortuoria
bajo la música de una habitación alejada.
Y ¿Cómo podría asumir yo?
Y ya he conocido los ojos, los he conocido todos –
los ojos que te fijan en una frase formulada,
y cuando esté yo formulado, estirado en un alfiler,
cuando esté pinchado y retorciéndome en la pared,
entonces ¿Cómo podría empezar
a escupir todas las colillas de mis días y manías?
¿Y cómo podría asumir yo?
Y ya he conocido los brazos, los he conocido todos–
brazos con brazaletes y blancos y desnudos
(¡pero bajo la luz de la lámpara con pelusa rubia!)
¿Es el perfume de un vestido
el que me hace divagar?
Brazos que se posan a lo largo de una mesa o se envuelven en un chal.
¿Y debería entonces asumir?
¿Y cómo debería comenzar?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
¿Digo : he pasado al anochecer por calles estrechas
y mirado el humo que sale de las pipas
de hombres solitarios en mangas de camisa asomados a las ventanas?
Yo tenía que haber sido un par de poderosas pinzas
que se arrastran por el fondo de mares silenciosos.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Y por la tarde, ¡la noche duerme tan plácidamente!
suavizada por largos dedos,
dormida, cansada... o haciéndose la enferma
estirada en el suelo, aquí delante de ti y de mí.
¿Debería yo, después del té y los pasteles y helados,
tener la entereza de forzar el momento de la crisis?
Pero aunque he llorado y he ayunado, llorado y orado,
aunque he visto mi cabeza (ya un poco calva) servida en una bandeja,
no soy un profeta – ni es que importe;
he visto titilar el momento de mi grandeza
y he visto al eterno lacayo sosteniéndome el abrigo y reírse por lo bajo,
y, en breve, tuve miedo.
Y habría valido la pena, después de todo,
después de las tazas, la mermelada, el té,
entre la porcelana, entre las charlas de ti y de mí,
habría valido realmente la pena
haber abordado el asunto con una sonrisa,
haber exprimido el universo en una bola
para hacerla rodar hacia una pregunta abrumadora,
para decir: –“Soy Lázaro que vuelve de entre los muertos,
que vuelve para decíroslo a todos, os lo diré todo”–
Si alguien, poniéndose una almohada bajo la cabeza ,
dijera: “No es eso lo que yo quería decir en absoluto,
no es eso en absoluto”.
Y habría valido la pena después de todo,
habría valido la pena,
después de los atardeceres y los rellanos de la puerta y las calles regadas,
después de las novelas, después de las tazas del té, después de las faldas que dejan una estela al arrastrarse por el suelo
y esto, y cuánto más–
¡ Es imposible decir justo lo que quiero decir!
Pero como si una linterna mágica proyectara los nervios en imágenes sobre una
[pantalla;
habría valido la pena
si alguien, colocándose una almohada o quitándose un chal
y volviéndose hacia la ventana dijera:
“No es eso lo que yo quería decir en absoluto,
no es eso en absoluto”.
¡No! No soy el príncipe Hamlet ni nací para serlo;
soy un sirviente noble, el que servirá
para rellenar la trama, empezar una escena o dos,
aconsejar al príncipe; sin duda una herramienta fácil,
deferente, contento de ser útil,
político, cauto y meticuloso
lleno de frases elevadas pero un poco obtuso;
a veces, la verdad, casi ridículo–
Casi, a veces, el necio.
Me hago viejo...Me hago viejo…
el pantalón por abajo me lo pliego
¿Me echo el pelo hacia delante? ¿Me atrevo a comerme un melocotón?
Me pondré pantalones blancos de franela y caminaré por la playa.
He oído a las sirenas cantarse unas a otras.
No creo que me canten mí.
Las he visto subidas en las olas dirigiéndose al mar,
peinando el pelo blanco de las olas revueltas con el viento
cuando sopla en el agua y la vuelve en blanco y en negro.
Nos hemos quedado en las cámaras del mar
junto a chicas marinas con collares de algas marinas marrones y rojas
hasta que las voces humanas nos despiertan y nos hundimos.
(Traducción de MARÍA JOSÉ CARRASCO)
N del T:
El verso original es: “And sawdust restaurants with oyster-shells” pero hemos creído oportuno traducirlo por “y restaurantes de serrín y cáscaras de almejas” ya que las ostras en tiempos de Eliot eran un alimento muy común que solían comer los pobres, como afirma Dickens a través de su personaje Sam Weller en Los papeles póstumos del club Pickwick:”La pobreza y las ostras parecen ir de la mano”.
El verso original describe un restaurante barato, donde hay serrín en el suelo para absorber las bebidas que la gente probablemente derramara en el suelo o incluso para los que escupían y en el que la gente tiraba las cáscaras de las ostras al suelo. Hoy esto confundiría mucho al lector porque las ostras son generalmente un símbolo de lujo y sofisticación, todo lo contrario de lo que expresa el texto original.
